小说的作者是个可以说懒到极致，温柔点的形容就是不爱动的人。

其实这篇小说之前还曾写过完结的一篇，书名却不想再提了。虽然都是自己创造出来的宠儿，但和长大后翻看旧照片一样，不论是文笔还是伏笔衔接，到用词。都离现在的自己差太远，可能进步或者丢失的不是每一个文字，而是一种情感，现在可能再也写不出来了。

你做梦的时候意识到自己在做梦么？

作者从孩提时代，骨子里不知流淌着什么不一样的液体，不怎么爱与人交流，接触。直到现在坐在电脑前敲击出每一个文字，比那时长高了，头发也长了，鼻梁上架起了眼镜，屋子里的书，也堆砌了长城般连绵的堡垒。

也是从孩提时代开始，呆滞的望着天空中移动的云，思绪已经不知穿越去了哪里，看得到雪夜立于孤桥独舞的倾世美女，看得到城市高塔上将孤独披盖的少年伯爵。站在福尔摩斯身边调查每一个现场，感受磅礴战场上刺出的最后一剑。

这种与生俱来的东西，让我并没有在逐字想象，而是在努力用更真实更绚丽的词语描述这一章章剪影。

“ 如果你没有被文字可翻云覆雨，扭转乾坤的巨手拉入到我所设计好的空间里，那我自甘失败。”

“但，你相信文字拥有取人性命的力量么？”

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